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| Anna Atkins |
com a mesma exatidão das conchas
os dedos ataviam hastes e corolas prensadas
frágeis galantarias em vivas emulsões
depois o olhar deita-se sobre o bastidor
enquanto a bordadeira aguarda
com um sorriso já anil e quase algáceo
as linhas com que o sol debrua
um destino assim tão simples
como a laçada da cinta do seu vestido
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